Солнечным летним днём стоим у ворот части с младшим офицером из нашего батальона. Обсуждаем радиофикацию постов охраны. Жалуюсь ему, что на моем Runbo умер динамик и функционал встроенной рации кагбэ утерян. Разве что всё время ходить с гарнитурой в ухе. Так что плюс один к общему количеству, наверное.
- А я свой HTC разъебал, - грустно замечает он.
- Чем он тебя так достал?
- Да нет. Под Дебальцево зимой. Положил на пол и раздавил. Чтобы укропам не достался. Зажали... думали, что хана.
Мне опять вспоминается зима, наши танки в посадке перед атакой на Санжаровку... "Все рации в третью частоту!!!" Туман, видимость метров двести. Разведосы на броне в белых маскхалатах с опознавательными повязками на руках, сделанными из бинтов, вымоченных в зелёнке. Перестук ПКТ за ухом и изредка - грохот КПВТ. Вжимаюсь в борт на командирском месте, рядом с рацией, чтобы своими габаритами не мешать стрелку крутить башней БТРа. Задорное "Нннна, сссссука!" Миши "Монгола", раздающееся из шлемофона.
Мишка погибнет в следующей атаке, на высоту 307,9.
А фотографии Бибика современной так и не нашли. Седой морщинистый дядька по виду сильно за пятьдесят, прошедший все мытые-крытые, так и останется для потомков молоденьким танкистом-срочником с черно-белой фотографии. Парадная форма и классический дембельский хаер.
А про Колюню я думал - за пьянку всё-таки выгнали ещё до боев. Иду по деревне, а навстречу - знакомая морда вылезает из-за шестьдесятчетверки. "Колюня! То-то я думаю - кого нам не хватает!" Он привёл свой танк помочь удержать деревню и там погиб.
Возвращаюсь в часть. Во внутреннем дворе уже кучкуются воены. Сейчас подгонят грузовики везти бойцов на баню - воду в городе дают на пару часов, и наши вроде как договорились с каким-то банно-прачечным учреждением на массовую помывку в этом интервале.